« Ils n’ont pas encore besoin de ce fardeau », dit Nicholas, le regard fixé au plafond de notre chambre, la morphine rendant sa voix légèrement pâteuse. « Laissons-les vivre encore un peu sans cette ombre. » J’acquiesçai parce que je l’aimais. Mais je savais bien que non. Je connaissais nos enfants.
Lorsqu’ils arrivèrent enfin à notre modeste ferme près de Milfield, en Pennsylvanie — la même maison où ils avaient grandi, où Nicholas et moi avions transformé huit hectares de vergers de pommiers abandonnés en Canton Family Orchards, en faisant l’une des entreprises de fruits biologiques les plus respectées de l’État —, ils n’apportèrent pas de réconfort. Ils apportèrent des questions sur le testament.
« Maman, j’essaie juste d’être pragmatique », dit Brandon, sur ce ton condescendant qu’il avait perfectionné après avoir touché sa première prime à six chiffres. Nous étions assis à la table de la cuisine, Nicholas dormait à l’étage, lorsqu’il aborda le sujet. « Les factures médicales doivent s’accumuler. As-tu envisagé de réduire la taille de l’entreprise ? Ça ne doit pas être facile pour toi de la gérer toute seule. »
Brandon quitta Milfield à dix-huit ans, déclarant que la vie dans cette petite ville de Pennsylvanie était aussi étouffante que la terre qui avait financé ses études. Il ne revenait que lorsque c’était absolument nécessaire et logeait généralement à l’hôtel plutôt que dans sa chambre d’enfance, car « l’air de la campagne m’irrite les sinus ». Mais soudain, durant les dernières semaines de son père, il se prit d’un vif intérêt pour l’entreprise familiale qui l’avait tant gêné durant son adolescence.
